Não, não há somente beleza em ser mulher. Às vezes dói.Mutilamos as cutículas das unhas, colamos as dos cabelos,descolorimos uns fios, botamos tinta noutros,tiramos o espartilho, mas assumimos a responsabilidade de continuarmos apertadassem a ajuda dele.Clareamos os dentes, escurecemos a pele. Artificialmente.Engrossamos a alma, afinamos os calcanhares,lavamos o suor do rosto para o lambuzarmos de base.Arrancamos os pêlos. Peruca pra quando eles não nascem.Fortalecemos a individualidade, enfraquecemos os laços.Cada vez mais.Não, não há certeza presente no rosa. É desigual.Aumentamos a fome: de doce, de amor ou de vida,mas comemos menos de todos eles.Desejamos um filho, desistimos de tê-lo,afogamos a fraqueza do medo e choramos cada vez mais em romances.Deixamos de fazer romance.Procuramos ser mil, ofendemo-nos por não sermos únicas,atraímo-nos pela efemeridade, magoamo-nos pela falta de raiz,rivalizamo-nos na guerra, amparamo-nos da deserção.Esquivamo-nos de ser o que somos.Dissimulamos, depilamos, colorimos.Engolimos o salgado das lágrimase saboreamos a doçura dos sorrisos.Pra dias de sangue, absorvemos edisfarçamos.Um jogo pra qualquer cintura.Não é belo nem certo.Mas é artístico..
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